matin

tropical est l’automne lorsque
vous y êtes sinon je me résigne
à mettre le chauffage sur trois
épaisseurs de chandail et bas de
laine aux pieds je me donne chaud
en nuisette loin de vous mon coeur
étincelle sporadiquement j’enlève
les bas en boule roulent lancés dans
un coin hors champ au petit matin

à ça

Je reviens de Paris. Dans un calepin, j’ai écrit quelques mots sans plus. Mes yeux accaparés par trop de beauté, partout, en lisant le dernier roman de Patrick Nicol sur un banc au jardin du Luxembourg, et par tout ce que je voyais en levant le regard. Il y a tant à dire. Tant à aimer. Les mots me reviennent depuis mon retour. Je vais m’y remettre. Bientôt. Mais tout juste avant de partir, au lendemain de mon anniversaire, j’avais écrit

à ça d’intervalle
je vous ai manqué
un samedi paresseux
vous avez sonné
à ça de Paris nue
sur le matelas en étoile
sans brise
à ça de jouir
je suis sortie
sans vous
la canicule est un crime
à ça de votre bouche

Je ne l’avais pas publié. Le timing parfois fait le larron. Et je vous dois tout ce que vous me demandez depuis longtemps. Partir pour mieux revenir. Chose certaine, à la station Garibaldi au dernier jour, lorsque l’ami parisien m’a prise dans ses bras j’avais le coeur gros.

chagrin

une peine une vraie à fumer un pétard
le coeur fend sur novembre
la première neige cristallise la douleur
claque au visage
volutes au plafond s’évade une balle
vous vous racontez des histoires
pour faire simple pour tenir bon
ce soir pas de sang-froid
le sparadrap reste sur le coeur
et vous écoutez ce qu’il aime
enfoncer le couteau dans la plaie
Gainsbourg chante vous préférez la version Jane
les effets repoussent le chagrin en random
ce désir toujours au creux de vos reins